Раковина.

понедельник, 09 марта 2015

03:10

Accel Lime

Меня не существует. Вы безумны.

Опустошенная, но ненадолго счастливая. Я настолько редко выбираюсь из своей раковины, что повседневное и ставшее для людей обыденным, дарит мне незабываемые эмоции и впечатления.
И я уже выслала всех из своей Вселенной.
читать дальшеТепло, пальто даже не хочется застегнуть, несмотря на прохладный ветерок. Яркая луна, на небе ни облачка, но нет и звезд, город окутан темным сине-фиолетовым покрывалом. Оно манит, завораживает и зовет. В руке роза, она прекрасна, но ты все равно опускаешь пахучий бутон вниз. Запах свежескошенной травы, которым пахнет стебель, намного приятнее. В голове проносятся воспоминания о стоящем дома букете тюльпанов. Ты один. Вокруг тебя галдящая толпа, уличные музыканты, стоящие невдалеке от друг друга, играют одновременно "Батарейку" Жуков, "Сердце остановилось" Сплина, "Прощание Славянки", блюз, просто ритмы на барабанах, все это сливается в какофонию. Совсем недавно ты был оглушен "легким" джазом в тесной арт-студии. Звуки города. Жизнь города. Ты стоишь один в центре города и чувствуешь словно все это проходит сквозь тебя. Ты средоточие. Но все это никогда не станет твоим. Отходишь чуть в сторону, растерянно улыбаясь. Тебе не слишком уютно, хочется спрятаться, иногда легкие приступы паники. Натягиваешь капюшон. Иллюзорная защита. В моменты, когда хочется сбежать, вспоминаешь краткие периоды жизни в селах или небольших городах, городах-миллионниках, но не столицах. Понимаешь, что не смотря на свой страх, ты бы не смог в них выжить. Потому что тебе нужно чувствовать это сердцебиение большого города. Жить в этом темпе. Идешь сквозь поток людей, отдаляясь от центра. Все еще один. Радуешься, что отпустил своих спутников, хоть они и сильно смущались. Ну, ничего, это Восьмое марта больше похоже на Валентинов день, все парочками. Ты почему-то не чувствуешь стандартной ущербности и это делает тебя легче. Тепло вспоминаешь Булгакова, считавшего Владимирскую горку лучшим местом на земле. Поднимаешься наверх. Захватывает дух. Ты был здесь вчера, но все было не так. Город колышется, город мельтешит, город танцует россыпью оранжевых огней, где-то перетекающих в разные цвета радуги, где-то упорядоченных в линии, где-то подмигивающих тебе из особо густых рассадников. Город живет. Не смотря на поздний час, несутся машины плотным потоком, словно кровь по венам. Город никогда не спит, по ночам окраины погружаются в сонную дрему, но не эти места. Пешеходный мост через Днепр наполнен парочками, памятник Владимиру, как и Магдебурзкому праву, окружили парочки, даже на воде, на которую ты глядишь с огромной высоты, видны небольшие огоньки. Это лодки, которых по всем правилам быть еще не может, но которые уже, взяв на свой борт влюбленную парочку, вышли в плаванье. Ты все еще растерянно улыбаешься, поправляя на шее наушники. Да, на шее, сегодня именно тот вечер, когда хочется послушать дыхание города в темном парке, состоящее из негромких разговоров, тихих смешков, доносящихся издалека сигналов машин и вагонов метро, перебирающихся через реку. Облокотившись на перила, вглядываешься вдаль. Воскресенка подмигивает как-то по особенному, ты лишь легко пожимаешь плечами. Чего только не привидится. Там, далеко, где огни города тонут в сине-фиолетовом покрывале, явно находится что-то зовущее, таинственное, что не удается разглядеть. Счастье переполняет и щемит сердце. Так хочется с кем-то поделиться, кому-то рассказать, описать, дать почувствовать эту манящую радость. Но ты один и на глазах выступают слезы. И даже не потому, что ты один, а потому что понимаешь, даже если кто-то был бы рядом, он не ощутил бы того же, даже взяв твое сердце. Это не передать словами, чувствами, эмоциями, фотографиями, картинами. И то, что рядом быть никого не могло и не может, не так уж сильно и трогает. Это даже хорошо. Попытки донести сокровенное выглядели бы жалко. С трудом отлипаешь от ограждения, поправляешь рюкзак на плечах и идешь дальше. Количество людей не уменьшается, изредка ловишь на себе взгляды. Может и мнительность, но ты действительно не вписываешься в общую картину бесцельно одиноко бредя, вертя в руках розу. Фуникулер. Каждый раз возбуждение как в детстве, хоть высота уже не кажется такой высокой, но когда спускаешься к не огражденному краю платформы - дух захватывает. Пока ждешь вагончика, залипаешь у прозрачной стены и витражей. Тот же вид города. Только не тот же. За десять минут неспешной прогулки, город прожил сотни жизней, тысячи раз изменился, миллионы раз вздохнул и выдохнул. Он уже совсем другой, но по-прежнему твой и ты функционируешь с ним в унисон. Устало садишься впереди, отгораживаясь от шумной компании, надеваешь наушники. Харьковчане. Бесят, но не сегодня. Сегодня - покой. Уносишься вместе с огнями и древними склонами, опускаешься вниз. Подол. "Старенькі вулиці сплелись у первозданному танку". Вдыхаешь запах бензина и улиц, и даже посреди неоновой рекламы, банков, новомодных ресторанов и перестроек, ощущаешь запах древней пыли. Подол. История. Бредешь по улице, какая-то дама задевает задевает тебя тяжелой сумкой по больному колену. Не ругаясь вслед, усмехаешься, затем тихо посмеиваешься. Сегодня твой одинокий смех даже не хриплый. А вокруг люди, люди. Нескончаемые парочки с букетами. Разные-разные. Низенькие, высокие, худые, полненькие, коротко стриженые и длинноволосые, тихо шушукаются, громко смеются, ругаются, целуются, дерутся, мирятся, расстаются, встречаются, договариваются, находят, живут. Новый трек. Уставшая продавщица в магазине собирается уходить, бабушка закрывает прилавок с цветами, молодой парень - передвижную кофейню. Но музыка в ресторанах играет все громче, огни горят все ярче, становятся агрессивными. Новый трек. Напеваешь себе под нос, стараясь не обращать внимания на прохожих. Становится все прохладней, открытая грудь, ключицы, желания запахнуться поплотнее все еще нет. Хочется раскрыться полностью. Раствориться. Потираешь лоб, где-то на задворках сознания начинают просыпаться мысли о делах, обязанностях, доме. Плевать, дома не ждут. Убегаешь. Контрактовая площадь. Тихая и уютная кофейня. Это сейчас она такая. Днем многолюдно, шумно, негде присесть, сейчас тоже народу немало, но они рассевшись по двое воркуют. Тебе все равно, любимое место возле окна свободно. Высокий стул, удобный, но с виду такой хлипкий. Тебе каждый раз стыдно и ты боишься его сломать, но он каждый раз выдерживает. Привычное какао в большой чашке, что-то припоминающий взгляд официантки, но все равно странной девочке, забредающей сюда практически каждый день в течении уже довольно долгого времени, приходиться напоминать, что она не ест маршмеллоу и сахара тоже не нужно. Зато вот пряностей побольше. Корицы. Теплый взгляд и улыбку баристу. Хороший человек. Когда ты в прошлый раз заснул за стойкой прямо с чашкой латте в руках, тебя аккуратно разбудили, сварили новый кофе и пожелали впредь лучше высыпаться. Хорошего дня. Какао такой же чудесный как и обычно. Впрочем, нет, в этот вечер все еще волшебней. А за окном снова бегут люди. Легкая дрема. Глоток. Снимаешь наушники, тут всегда отлично вручную подобранный плейлист. В этот раз играет далеко не самый любимый исполнитель, но самый ассоциируемый. С одним человеком. Люди, мерцания, музыка, мысли. Усыпляет, утомляет, переливается через край, твой сосуд уж переполнен. Ты один. Хорошо, что ты один. Ты впитаешь больше города, больше впечатлений, больше эмоций, больше жизни, больше ритма. Ты бы не смог этого сделать, если бы рядом кто-то был. Внимание. Пришлось бы рассредотачивать внимание. Прохлада ночного вечера, все еще распахнутое пальто. Ощутимо холодает, но по телу разливается жар. Жар города. Тепло города. Энергия города. В наушниках что-то тяжелое, ты уже не немой наблюдатель, ты опьяненный городом, словно самым крепким вином и тебе кажется, что все можно покорить, всего достигнуть. "Разбежавшись, прыгну со скалы"! Пустой вечерний трамвай, жаркие разговоры о политике двух алкоголиков, неспешная прогулка по родному, хоть и не так давно, району. Ты все еще можешь в нем потеряться. В родном районе родного города. И это незабываемое удовольствия жителя большой столицы нельзя променять на спокойную и тихую жизнь. Неспешно идешь к дому, это не сонная окраина, но уже и не центр. В большой магазин заходить не хочется, глаза наслаждаются сумрачными тенями, которые подкрадываются к величественным фонарям. Маленькие ларьки закрыты. Нащупываешь в кармане два пакетика кофе - до завтра хватит. Останавливаешься неподалеку от конечного пункта назначения. Неподалеку лесок, слышно журчание ручейка. Тихо-тихо. В музыке снова нет необходимости. Покрывало по-прежнему чистое-чистое. Запрокидываешь голову, погружаешься в него, жар уходит. Спокойствие, умиротворение. Какой вкусный воздух. Свежий. И словно с пряностями. Луна таинственно моргает, снова смеешься. "Я девушка честная, а честные - дороже стоят"! Привычное количество ступенек, ручка двери, чайник на кухне, белая чашка. Вот и все. Завтра ты подумаешь, что просто увидел сон. Поверишь в это, хоть обычно тебе не снятся сны. А пока ты можешь наслаждаться отголосками даров города. Немного любить себя, позволяя себе слабость. Немного любить других. Просто любить. И быть.

@музыка: КиШ "Прыгну со скалы", Тол Мириам "Песни Черни", перечисленное в тексте, Наутилус "Люди"

@настроение: волшебное

@темы: вродекак_я